Loin des regards, des objets élèvent les objets,
les derniers comme un aboutissement, résultant
des autres qui ne connaissent que le rejet
ne pouvant être admirés rarement à temps. 

Indifférents et gris, célères et certains,
à l’évidence ils n’ont que faire de parure
S’agitant seulement au moment importun
délivrant leur savoir renfermé par soudure.

L’objet est fait, si parfait, qu’il nous éblouit
Et comme lors d’un digne tour de magie
La technique ne se montre pas et s’enfouie
Elle est timide, on dirait même qu’elle rougit

L’homme admirant le produit fini, s’échappe
Il rugit au génie, les machines se cachent
Or aujourd’hui, diminuées sont leur soupape
Alors l’Homme fier se fâche, or il faut qu’il sache.

Qu’il sache ce dont il semble simple n’est pas,
Qu’il constate le temps et les lumières passées,
Car désormais face à lui, la technique est là
à regarder avec toute simplexité.